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Salí apurado. Me encontraba en plena Av. México a la espera de un taxi. Desde minutos antes de salir de casa, sentía un ligero pero constante dolor de cabeza. Este dolor se acrecentó mientras estaba en la avenida. Dejé de estirar la mano y caí en la cuenta de que el dolor estaba relacionado con que me había olvidado mis lentes. Prendí el celular y llamé a mi papá para pedirle que me los trajera. Lo volví a llamar, para especificarle que debía traerme los dos, no uno. Ocurre que desde hace un par de años uso dos lentes, uno para la calle y los placeres del vicio, y otro exclusivamente para leer. 

Regresé algunas cuadras y me encontré con mi padre. Antes de irse, me dice que acaba de ver la tumba de Silvestre. 

La tierra está cogiendo la forma de un gato dormido. Qué raro, le dije. Y me preguntó si el hoyo que hice era lo suficientemente profundo. Traté de recordar si el hoyo era profundo. Cuando escavé era de madrugada y sentí nuevamente la incomodidad muscular en mi columna, por ello, lo hice rápido. Sé que los cuerpos se hinchan, seguramente mi Silvestre debe estar hinchándose, o a lo mejor es víctima de las raíces del árbol que expulsan la tierra removida. Le pedí a mi papá que le tomara una foto a la tumba de y que me la mandara por mail. 

Tomé mi taxi. Prendí un cigarro y me puse a leer una revista de rock que tenía en portada a Paul Weller. La revista era de la editorial La máscara. Y el número entero estaba dedicado a este sensacional cantautor inglés. La música de Weller me acompaña, en especial su trabajo Stanley Road, una obra maestra que debería ser más apreciada. Creo que Weller no es muy apreciado ni entre los llamados conocedores. A lo largo de los años, he escuchado contadas veces sobre Weller. Cada vez que lo he mencionado en alguna conversa, el desinterés no demora en manifestarse. No sé si por ignorancia o porque no la poética musical del pata no les convence. 

Como fuere, no me importa lo demás, sigo en la lectura de esta revista dedicada a un artista sumamente excepcional.